那年冬天，奶奶在老屋的柴房里发现了一窝被遗弃的兔崽，三只粉嫩的小东西挤在一起，像三颗刚从树上掉落的毛栗子，奶奶用旧棉袄裹了它们回来，每天用眼药水瓶灌了温热的羊奶，一滴一滴喂给它们喝，最小的那只总是抢不到奶，急得发出小鸟一样的叫声，奶奶便用食指尖蘸了奶，凑到它嘴边，它就噙住不放，小舌头一舔一舔的，痒痒的,像春天的雨丝落在皮肤上。
后来这三只小东西长大了，一身雪白的绒毛，在院子里跑起来像三团滚动的棉花，奶奶给它们起了名字：大的叫大白，中的叫中白，小的叫小白，我叫它“兔兔天使”，奶奶皱着脸问我为什么叫天使，我说，因为它被救活的时候，就像遇到了天使，奶奶笑了，眼角的皱纹挤在一起,像老树的年轮。
兔兔天使最黏我，每天放学，我刚推开院门，它就从院角的窝里蹦出来，后腿一蹬一蹬地向我奔来，两只长耳朵在风中一摇一摇，像两面小小的旗，它绕着我转圈，用湿润的鼻子碰我的脚踝，痒酥酥的，我蹲下来，它就把脑袋往我手心里拱，雪白的绒毛在夕阳下镀了一层金边，那一刻我总觉得,它小小的身体里住着一团温暖的光。
村里人都说兔子不亲人，可兔兔天使像个异类，我趴在石桌上写作业，它就跳上来，安静地伏在作业本旁边，偶尔用爪子拨一下我的铅笔，或者直起身子，两只前爪搭在我胳膊上，黑溜溜的眼睛望着我，仿佛在问：你在写什么呀？它眼睛里的神情，纯洁得让人不敢直视，有时候我觉得它什么都懂，它知道谁对它好，知道什么时候该安静,知道怎么用最柔软的方式靠近你。
可是故事的长河里，欢乐的浪花总是短暂的，那年秋天，奶奶生病卧床，我忙着照顾她，忽略了兔兔天使，等我再想起它的时候，它已经三天没有吃东西了，雪白的皮毛失去了光泽，耷拉着耳朵，伏在窝里一动不动，奶奶挣扎着从床上爬起来，找出以前治兔病的草药，熬了水，用勺子灌给它喝，它勉强睁开眼睛，看了我一眼，那目光软软的,像一片羽毛落在我心上。
它终究还是走了，在一个有月亮的晚上，月光照进兔舍，它的身体蜷成一团，像刚来我家时的样子，我抱着它，把它埋在后院的桂花树下，用小石子垒了一个小小的坟，我哭了一整夜，第二天早上起来，枕巾湿了一大片，奶奶拉着我的手说：“它去找它的同伴了，那边有吃不完的胡萝卜。”我点点头,眼泪还是不听话地往下掉。
事情过去快十年了，奶奶早已离去，老屋拆了又重建，只有后院那棵桂花树年年开花，香得让人想哭，我渐渐长大，经历了更多的离别，学会了说“再见”，学会了把悲伤藏进笑里，可是每次看到路边的小兔子，每次闻到桂花的香气，那只叫“兔兔天使”的小东西就会从记忆深处跳出来，用它湿润的鼻子蹭我的记忆，痒痒的，湿湿的，像有一根无形的线,把我的心轻轻地牵了一下。
后来我遇到一个女孩，她有一只白色的仓鼠，宝贝得像自己的孩子一样，有一天仓鼠奄奄一息，她急得直哭，我说，没事的，它还小，会好起来的，我看着她的眼泪，忽然想起十年前那个抱着兔子哭得撕心裂肺的自己，我没办法告诉她，我知道失去一只小动物是什么感觉，我知道那不仅仅是失去一个宠物，而是失去了一个会倾听的灵魂,一个不讲道理却无条件信任你的小生命。
泰戈尔说过：“世界对着它的爱人，把它浩翰的面具揭下了。”我想，兔兔天使就是那样一个小小的世界吧，它揭下造物主的面具，让我看见生命最本真的样子——柔软、脆弱、善良、不设防，它教会我的，从来不是如何养兔子，而是如何去爱，爱不是占有，是珍惜；不是索取，是给予，它来过，爱过，然后离开，把一些看不见的东西种在我心里，让我在后来的岁月里,一点一点地长出来。
去年冬天，我读到诗人布考斯基的一句话：“我们都在寻找天使，却没有意识到它们曾经来过。”我突然泪流满面，是啊，天使不一定有翅膀，不一定头顶光环，它可能只是一只不起眼的白兔，躲在某个柴房里等待被救赎，而当我们以为自己在救它的时候，其实是它救了我们——它用短暂的一生，教会我们什么是柔软，什么是信赖,什么是毫无保留的爱。
每年桂花飘香的时候，我都会回到老屋的位置站一会儿，风吹过来，花瓣纷纷扬扬地落下，像当年兔兔天使在我脚边打滚时扬起的绒毛，我知道它一直在那里，以一种看不见的方式活着，活在我的记忆里，活在我渐渐学会爱的心里，它让我相信，这世间所有的温柔,都不会被遗忘。
也许再等些年，等我老了，也会给孙子讲一个故事：从前，有一只兔兔天使，它从很远很远的地方来，在一个很老很老的老屋里，教会了一个小女孩,怦然心动的感觉。
