这本书,叫做“梦幻唯美版”，初拿到手里时，只觉封面是浅浅的、柔柔的色调，像是把天边晚霞最淡的那一层采撷下来，薄薄地敷在纸上，又像是黎明前，东方泛起的鱼肚白里，隐隐透出些微的玫瑰红来，那颜色是说不清的，你说是蓝，却泛着紫；你说是紫，又透着灰；你说是灰，偏偏又含着些暖意，仿佛是一切颜色的来处，又仿佛是一切颜色的归处。
翻开书页,里面的文字便活了起来，不，不是活了起来，是飘了起来，是飞了起来，那些字句，全不像寻常书里的，规规矩矩地躺在格子里，它们是有翅膀的，是透明的翼，扇动时带着细细的金粉，读着读着，眼前便浮现出种种光景来——有淡淡的雾，从山谷里升起，缠绕着远山的轮廓；有小小的湖，静得像是天上掉下来的蓝宝石，水面上浮着几片睡莲的叶子，那圆圆的叶片上，还凝着晶莹的水珠呢；有高高的树，树梢上挂满了星星，密密麻麻的，像是谁不小心打翻了装着钻石的匣子。
这梦幻唯美版里,写的是什么呢？说是故事，却也没有起伏的情节；说是诗歌，却又散散漫漫的，一任自在地流着，倒像是一个人，在午后的藤椅上做了个长长的梦，梦里有走过的路，有遇见过的人，有读过的书，有听过的曲子，可这些，又都变了样，路是铺满落花的，踩上去软软的；人是带着光晕的，笑起来暖暖的；书上的字是会跳舞的，一个个在纸上旋转；曲子是有颜色的，五彩缤纷地在空中飘荡。
我便想起旧时整理书房的光景来,那是秋日午后，阳光斜斜地从窗子射进来，照在满屋子的书上，我一本一本地翻着，有些书页已经泛黄，有些书角已经卷起，那时的书，都是朴朴素素的本子，没有这般好看的封面，可书里的世界，却是一样的迷人，记得有一本诗集，是线装本，纸张薄得透明，仿佛能看穿背后的一切，那诗写的什么呢？大约是写江南的雨，写雨中的小巷，写小巷里撑着油纸伞的姑娘，那姑娘的丁香一样的颜色，丁香一样的芬芳，丁香一样的忧愁。
可梦幻唯美版里,是找不到这般确切的意象的，它更像是一张水彩画，是画家趁着纸还湿润的时候，让颜色自由地晕开，那颜色不是我们常见的颜色，是梦中才有的颜色，比方说风，它是有颜色的，春天的风是嫩绿的，带着青草的气息；夏天的风是波蓝的，带着海水的味道；秋天的风是金黄的，带着稻谷的香；冬天的风是雪白的，带着冰凌的凉，又比方说声音，它也是可以看见的，鸟儿的歌声是翠绿的，一串一串地从树枝间滑落；溪水的声音是天蓝的，一段一段地在石头上跳跃；风声是灰白的，一缕一缕地在空中穿梭。
这梦幻唯美版,自有它的妙处，它不说什么大道理，也不讲什么深刻的人生哲学，它就是絮絮叨叨地，说些琐琐碎碎的事，说天边的云，说路边的花，说书桌上的光影，说茶杯里的热气，可就是这些寻常物事，在它的笔下，都变得不寻常了，云是会讲故事的，花是会眨眼睛的，光影是会跳舞的，热气是会写诗的，一切的一切，都活了，都有了灵魂。
我想起小时候,夏夜里躺在竹床上数星星的事，奶奶摇着蒲扇，指着天上说：那是织女星，那是牛郎星，我顺着她的手指看去，却见满天的繁星，都眨着眼，一闪一闪的，那时的天空多么清澈啊，像一块深蓝色的绸缎，上面缀满了亮晶晶的钻石，偶尔有流星划过，拖着长长的尾巴，像谁在天上放了一个大号的烟花，那样的夜晚，也是梦幻唯美版的。
我捧着这本书,看着看着，竟有些恍惚了，书里的世界似乎渐渐地弥漫开来，和现实的世界融在了一起，窗外的车水马龙声，变得远了，淡了；眼前的一花一木，反而近了，清晰了，我看见花瓣上的露珠，映着朝阳的光辉，像一颗颗小小的珍珠；我看见树叶间的缝隙，漏下细碎的光斑，像一地金黄的碎银；我看见远处的山峦，笼在薄雾里，像是披着一层轻纱的少女。
这梦幻唯美版,说到底，是一种心境，是忙碌中的片刻闲暇，是喧嚣中的一方宁静，是现实中的一点诗意，它让我们在纷繁的世界里，还能看见美，还能感受到美，就像这书里写的，世界原本就是梦幻的，唯美的，只是我们太忙了，忘了去看，忘了去感受。
读着读着,眼睛有些酸了，抬起头，却看见窗外的天空，正浮着几朵淡淡的云，那云的形状，像是书里写的莲花，又像是书里写的仙女，缓缓地，缓缓地，它们飘着，飘着，飘向了天边。
梦幻唯美版的世界,大约就是这样子的，不需要太多解释，也不需要太多思考，只要静静地，静静地，去感受，便够了。
