夕阳西下，我拖着疲惫的身躯走到了这座陌生城市的江边，江水在暮色中泛着微光，像一条流动的绸缎，远处，几点渔火若隐若现,像散落在水面的星星。
我坐在江边的石阶上，看着那个正在收网的老人，他动作很慢，慢得像电影里的慢镜头，拉网、抖网、摘鱼，每一个动作都带着一种古朴的韵律，他的身边放着一个搪瓷缸，里面装着半缸茶水,水汽在微凉的晚风里打着旋儿。
“年轻人，有心事？”老人不知何时走到了我身边,递过来一个竹编的小凳。
我接过凳子，苦笑着摇摇头，城市的喧嚣让我喘不过气，工作的压力，生活的重担，像这座江面上看不见的暗流，随时可能把人卷进深渊，我想逃离,却又无处可逃。
老人没有再问，只是重新坐回他的渔网旁，继续他的工作，月光渐渐爬上来，把他的影子拉得很长，他哼起了一首不知名的歌谣，声音沙哑,却意外地好听。
夜深了，江面起了一层薄雾，老人收起渔网，竟然只网到了三条巴掌大的鲫鱼，我看得有些心酸，这么辛苦，却收获寥寥，他却很开心地把鱼放进桶里，对我说：“今晚有鱼汤喝了。”
“可这么一点……”我欲言又止。
“足够了。”老人打断我的话，“一条煮汤，两条腌着，够吃两三天了，要那么多做什么？”
我愣住了，足够，多么朴素的道理，在这个物欲横流的时代，我们总是在追逐更多，却忘记了什么是“足够”，老人提起水桶准备离开，临走前留下一句话：“江里的鱼，要学会放，就像人心里的愁，要学会放生。”
那晚，我失眠了，老人简单的话语不断在脑海中回响，第二天傍晚，我又去了江边，老人还在那里，依旧慢悠悠地撒网、收网，天空飘起了细雨，他撑起一把破旧的油纸伞,邀请我一起躲雨。
雨滴落在江面上，泛起一圈圈涟漪，我和老人就这么静静地看着，谁也没有说话，雨声中，我忽然觉得心里那些纠结烦躁的东西,被雨水一点点洗去了。
“明天我就要走了。”我说。
老人点点头，从竹篓里拿出一个香囊，递给我：“这是我老伴生前做的，里面有晒干的江蓠草，想不明白的时候拿出来闻闻，能让你想起这片江水。”
后来我回到了城市，那个香囊一直放在我的办公室里，每当被现实压得喘不过气时，我就会把它拿出来，让江蓠草的清香带我回到那个雨夜，我想，这或许就是生活最简单的爱——不必拥有太多，只取一瓢饮；不必走太远,遇一人白首。
重要的不是得到什么，而是在这个过程中，学会与自己和解，与生活和解，就像老人说的：江里的鱼，要学会放，人心里的愁，也要学会放生，简单,却也是最深刻的道理。
