清晨的薄雾还未散尽,湖面上笼罩着一层轻纱般的水汽，远远望去，一个瘦削的身影静静坐在岸边，像一尊被岁月打磨过的雕塑，走近些，才看清那是一位老翁，头戴斗笠，身披蓑衣，手里握着一根细长的钓竿。
他就是村里人常说的钓鱼翁。
钓鱼翁姓李,七十多岁的年纪，背已经有些佝偻，但双眼依然明亮有神，每天天不亮，他就拎着小马扎，带着简单的渔具，来到湖边，这一坐，往往就是一整天，村人说他痴，说他傻，说这湖里的鱼早被钓光了，可他从不辩解，只是笑笑，继续守着他的钓竿。
我曾好奇地问过他：“爷爷，您钓到过鱼吗？”
他缓缓转过头,眼里盛着湖水的波光：“钓到过，也钓不到过。”
这模棱两可的回答让我更加困惑,他看我一脸茫然，便指着湖面说：“你看那水，它动了吗？”我摇摇头。“可它一直在动啊。”他顿了顿，“钓鱼这事儿，重要的不是鱼，是钓。”
后来我才明白,他说的“钓”，是一种生活的态度。
春天的早晨,他看湖边的柳树抽出嫩芽；夏天的午后，他听蝉鸣和蛙声交织成曲；秋天的黄昏，他数着南飞的大雁；冬天的雪后，他在银装素裹的世界里寻找自己的足迹，四季更迭，湖水的颜色变了又变，可钓鱼翁始终在那里，像一棵扎根在岸边的老树。
村里人渐渐不再笑他了,他们发现，每当有人遇到烦心事，总会不自觉地走到湖边，在钓鱼翁身边坐一会儿，他也不多话，只是默默递过另一根钓竿，然后继续盯着他的浮漂，说来也怪，那些烦心事儿，就在这沉默的陪伴中，慢慢消散了。
有一年,村里要开发旅游，有人提议把这片湖填了建游乐场，钓鱼翁第一次急了，他拄着拐杖找到村委会，声音有些颤抖：“这湖不能填，它是活的，是有魂的。”湖保住了，人们这才明白，钓鱼翁守护的不仅仅是一片水，更是一种宁静，一种与浮躁对抗的固执。
去年冬天,钓鱼翁的身体明显不如从前了，他不再能一坐就是一整天，有时钓着钓着就睡着了，可他依然每天来，哪怕只是坐在岸边，看看水，吹吹风。
有一天,他突然对我说：“孩子，你知道我为什么总在这儿待着吗？”我摇摇头，他指指自己的心口：“这里，有湖。”他顿了顿，继续说，“人这一辈子，总会遇到风浪，心里的湖若是不静，外面的风再小，也是滔天巨浪。”
那是我最后一次听他说这么多话,几天后，钓鱼翁走了，村里人按他的遗愿，把骨灰撒进了湖里。
我偶尔还会去湖边坐坐,湖还是那片湖，水还是那汪水，只是再也看不到那个瘦削的身影了，可每当心烦意乱时，我总想起他说的那句话：心里的湖要静，我就看见了钓鱼翁——他在晨雾中，在暮色里，在每一个安静的时刻里，守着那一竿，一钩，一世界。
我想,这就是钓鱼翁留给我们的，不是鱼，而是钓；不是结果，而是过程；不是波澜壮阔，而是静水流深。
一蓑烟雨任平生,也无风雨也无晴。
