天律并非死板法则,而是流动的、有机的秩序，倘若暴雨是律，那么失序的雷电便是狂想的裂口；若生死是律，那么舍命救孤的人便是狂想的化身，天律与狂想，从来不是非此即彼的对立，而是同一枚硬币的两面。
我曾见过一株古榕,它的枝条垂入泥土，长出新的根须，渐渐围住一棵枯死的杉树，多年后，杉木腐朽中空，榕树的根系将其紧紧包裹，形成了一个外刚内柔的“树中树”，从天空俯瞰，那棵古榕仿佛在拥抱自己的过去，又像是在为逝去的生命建立一个纪念碑。
这便是天律：生与灭，死与再生，周而复始，那棵榕树最初为何要在枯杉旁扎根？是风的偶然，是鸟的遗落，还是它自己选择了一个不可得的梦境？
后来我才明白,天律允许这样的一厢情愿存在，正因为它知道，所有的“妄想”——那株榕树固执地环绕枯木——终将汇入它自己编织的秩序，成为更宏大图景的一部分。
有时,人恰恰是通过狂想——那些看似不合天律的念头——才最接近天律的本真，一个伟大的数学家，在常人眼中或许只是在白纸上画符号的疯子；然而他的那个“狂想”，那个对秩序最疯狂的跃迁，往往源于对规律最深刻的凝视。
牛顿在苹果树下被砸到的瞬间,他看到的不是“从天而降的东西必定会落地”这一平淡的常识，而是想：为什么是向下？而不是向其他任何方向？这个看似荒诞的念头，最终咬开了万有引力这枚坚硬的果实。
天律从来只向那些敢于狂想的人显露其深处的侧面,那些狂想，恰恰是法则自身尚在孕育、尚未成型的胚胎。
曾几何时,我以为天律意味着绝对的公正：付出必有回报，努力终获成功，但我观察到院子里的蚂蚁，它们勤奋地修筑蚁穴，运送食物，然而一场突如其来的雨水便能冲垮一切，那些被冲走的蚂蚁，它们的努力难道就毫无意义？
我开始怀疑,或许天律本身并不关心个体的得失，它只在乎那整体的、生生不息的运动，但这又有什么意义呢？如果只是无情的转动，我们为什么还要努力活着，为什么还要去爱、去创造、去狂想？
后来,一个朋友对我说：“如果没有狂想的勇气，我们又怎能从必然的牢笼里，打捞出属于自己的自由？”
我忽然明白了,天律是那一片广袤的“必然”，它划分了我们存在的土壤、水与空气，在这片必然之上，我们种下什么，让什么生长，却是我们的“狂想”——也是我们的自由。
狂想并非对规律的否定,而是对规律的一种创造性的“误读”，正如蝴蝶扇动翅膀，它并非在对抗空气的阻力，而是在利用它；天律的存在，恰恰给了狂想一个可以驰骋的边界。
我依然生活在天律之中：日升月落，寒来暑往，我依然会为那蚂蚁的辛勤而感动，为榕树与枯杉的故事而沉思，但我已不再徒劳地寻找一个完美的、铁一般的法则。
我开始相信,天律是一首未完成的交响曲，每一次狂想的奏响，都是其中一个乐章，你我的每一次抬头望天，每一次在心里种下那些看似不可能的希望，都是为它增添新的音符。
天律不是写下的判决,而是不断生成的对话，它的名字，就叫“天律狂想”。
